Sicko

Respecto de la película "Sicko" de Michael Moore (ver Videos ), recapacité en cuanto a fuente de Guías de tratamiento y consensos que tienen su origen en USA con este sistema de salud. Me pregunto: Cómo puede seleccionarse una muestra de pacientes aleatoria siendo que, en Psiquiatría que es la especialidad que me ocupa, los pacientes crónicos o con diagnósitocos como Esquizofrenia no consiguen ser cubiertos o cuyos tratamientos son tan costosos, lo suficiente como para que en Europa solo puedan acceder a ellos mediante l a asistencia universal y gratuita que funciona en todo el antiguo continente y países como Australia, Canadá... y México!!
Sobre el particular me surge la convicción de que la única manera de conseguir las drogas necesarias para el estudio es a través de la provisión "generosa" de los laboratorios farmacéuticos, ya no solo por mera especulación financiera sino por la corrupción misma de un sistema que obliga a comprar la salud.
Después de este documental entiendo porqué ciertas líneas de tratamiento o clasificación de enfermedades no proliferan en el sistema oficial que nos dictan, ya que los mismos centros que se ocupan de hacer esas Guías de Diagnóstico y Tratameinto están sujetas a la arbitrariedad de su sistema de Prepago haciendo sus Métodos y Muestras no válidos.

Michael, gracias por el dato. Ahora me puedo dedicar tranquila a lo mío.

Weil ich Ärztin bin

Mickael Moore - Sicko

Mi pais. Argentina

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oy quiero escribir, pero no se cuál tema. La injusticia me inspira, sin embargo las palabras cada vez las encuentro más huecas, poco de lo escrito es nuevo, y no todo es leído. Puedo adrede repetir algo digno de repetir, pues de todas maneras seria asi a pesar de sentirlo como original mío, ya alguien lo habrá escrito. Veo a mi país balaceándose en la misma hamaca con los mismos siervos sosteniendo las cuerdas, con cada vaivén una generación nueva vuelve a repetir el mismo recorrido creyendo ver algo nuevo, no saben que antes ya sus padres hicieron el mismo movimiento, y también nosotros que escribimos estamos en ese vaivén repitiendo, repitiendo, repitiendo. Cada palabra es somnífero para descansar hasta el próximo descubrimiento esperando que el significado fermente en los corazones de quienes las han leído o escuchado, calladamente como en las aguas estancadas de un charco que se pudre, y la flor muere hasta la próxima generación y el mismo ciclo.
Me gustaría que algún alma renunciara un momento al vaivén y grabara lo que está sucediendo para así no repetir este cruel ir y venir que en la indignidad nos sostiene, y deberán cesar en su esfuerzo aquellos siervos buscando otros a quien tambalear o desaparecer.
Esto podría llamarse: Memoria.
Tal vez esta bendita alma se mueva cuando tenga hambre, y ese será su mensaje, lo que todavía en la Memoria no se ha escrito.

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Como se planea un Cuento

n cuento es una manzana breve, en la que se observa como en un dibujo entre las pinceladas de un niño, todas las partes elementales de su estructura. He comenzado a trazar líneas, también como un niño, inseguras pero llenas de entusiasmo en cada trazo. Esta es la historia de un cuento como una manzana, nunca hubo otra igual. Se inicia desde un trazo gris enmarcando su mundo, será a veces suficiente, otras veces simplemente quedarán mis ideas arremolinadas apartadas en una esquina. Ya se esboza la inseguridad del recién iniciado, así dicen. Todavía no terminé de encontrar el extremo opuesto del trazo sobre la superficie, que será seguramente roja, y ya me preocupa la densidad de su pulpa. Así de fácil es planear un cuento, y así de difícil es llevarlo a cabo, las ideas que guardo en mi retina se agolpan sobre la mina del lápiz sin dejarle terminar el dique que contendrá su jugo. Mientras pasaba todo esto mi mano deslizaba, ignorando el bullicio intelectual, su carbón hasta encontrar la otra orilla que cerró el mar entre mis manos para inventar nuevos peces. Esta tarea, crear seres a partir de la nada ya es archiconocido, desde la Biblia hace unos 5 siglos nos llegó la noticia para después descubrir que otras mayorías como nosotros los occidentales, mucho antes que nuestro santo libro, también describieron semejante proceso, el último interesado no hace mucho, yo diría en la última centuria, mediante una nueva herramienta llamada “conocimiento científico” hizo el mismo tan taimado intento: Crear seres en el seno del mar, y por supuesto obtuvo también su respuesta aunque al igual que los anteriores usó su peculiar código, por lo que continúa oculto a la mayoría en qué consiste el arte. Me tomé el trabajo de visitar aquellas diversas fuentes antes de internarme en mis reales posibilidades, ya que no soy dios ni santo ni científico, para seguir con el próximo paso en la creación de un cuento, ese dique en mis manos hasta ahora estéril. Me veo imposibilitada de hacer milagros, o simplemente no conozco la técnica, tampoco sé cómo generar amonio, en mi alrededor escasea la tecnología tan familiar a la NASA, y carezco del suficiente inglés para enterarme del procedimiento al igual que del latín para comprender a qué se refiere el génesis en el primer capítulo, por supuesto el griego y el arameo siempre quedaron atrás sin ni siquiera considerar. Me enfrento al viejo tema: “Caminante no hay camino, se hace camino al andar…”

.. Anisha
En vista de no poder iniciar el experimento me conformo con jugar con este transparente líquido, meto mis manos entre sus H2O (así se escribe), percibo su frágil frialdad y cómo intenta ser retenida sobre mi piel, parte de mi superficie se desgrana en su vientre dejando una crisolada mancha sobre su superficie, en pocos minutos descuidadamente irrumpe en su cuerpo una rojez, desde un marcador que en su cercanía dejé, haciendo al crisol ahora mono-tono todo rojo. Así pasan días en la oscuridad de mi habitada pieza creando su substancia sin mi intervención, como cuando dios nos expulsó del paraíso al ver su obra descompuesta, así permanece expulsada mi obra mientras yo sigo tejiendo simplemente palabras huecas y estériles como antes. Ya es tiempo de hacer lo que cada viernes después de los cinco días laborales me toca, ordenar como terapia para un temperamento obsesivo, no me animo a decir “conducta”, tomo el dique, la manzana, el cuento, la mancha, el líquido y lo observo por última vez sólo por placer de recordar el intento y lo distinta y especial que me sentí cuando lo empecé, por supuesto evitando recordar cuando llegué al nudo, la inseguridad y frustración que entonces sentí, ya cansada por lo que ese dique es lo suficientemente insignificante como para atrapar mi curiosidad que resbaló por sus paredes, pude ver gránulos densos en su interior, partículas como hilos danzado, polvo lunar huraño a la gravedad, y saltos desde todos lados cuando movía la cápsula que volvían al centro para encontrarse casi sin tocarse, me sentí feliz, encontré un nuevo mundo paralelo que comenzó tornasolado y ahora arrojaba cuerpos, un poco deslucidos tal vez, pero surgidos de la nada que es lo que importaba. La manzana tiene forma, tiene color, y es entera, el dique tiene nuevos seres y yo novedades que rescatar del sueño después de pensar tanto mientras observaba la novedad, ideas que penetraban mi calota por el lado opuesto al surco frontal. Creo que del otro lado de mi almohada todavía más manzanas voy a encontrar, alguna vez las vi, aunque no me atrevo muy seguido a intentar, es desesperante sentir que volveré a caer y despertar enredada por el viento que envuelve el mortal salto, sin embargo debo decir que últimamente, ahora recuerdo, me zambullo en un tranquilo mar, de nubes tornasoladas, que refresca mi sudor y me conduce plácidamente a su interior para encontrarme mansamente con mis semejantes antes de volver y despertar cuando a través de otra manzana retomo... el Andar.
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Ojos oscuros

ienes miedo de ojos oscuros.

Sientes miedo solo por ojos oscuros?

Eres afortunado.

A los hombres les causan miedo

muchas otras cosas,

y tambien otros ojos.

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Si, lo se.

Ojos oscuros tenia el.
Sabes? Ojos oscuros tiene la Danza.

Me ves danzar? Puedes verme?

Has visto mi libertad cuando danzo?

Si, lo se.

Has visto su danza,
Sin ojos.

Por favor, mira solo una vez

mis ojos.

Nuestros ojos son asi, oscuros.

Y sentimos miedo tambien,

como tu.

Puedes verlo,

En nuestros ojos.

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Escher

Braune Augen/Ojos oscuros

u hast Angst von braunen Augen.

Nur von braunen Augen hast du Angst?

Du bist glücklich.

Die Menschenseele hat Angst

von vielen anderen Dinge

und von anderen verschiedenen

farben Augen.

Ja, ich weiss.

Grauen Auge hatte dieser Mann.
Weiss du? Grauen Augen hat die Tanze.

Siehst du mich wenn ich tanze?

Kannst du es sehen?
Hast du mich frei, wenn ich tanze,

gesehen?

Ja, du hast seinen Tanz gesehen,

ohne Augen.

Bitte, sieh einmal meinen Augen

Meinen braunen Augen.

Wir haben diese Farbe

und

Wir haben Angst auch wie du,

in unseren Augen.
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Camille Claudel

Angelitos Negros

or fin Angelitos Negros!

Con corazon de maraca y piel de caiman...

Asi, rozando el lodo de latinoamerica deslizando sus piececitos recien llegados a este mundo

buscando donde no hay lo que no conocen fueron levantados por la MUSICA,

Hada BUENA que disfrazada de JUSTICIA llevo a sus sonrisas de maiz

hasta el rostro de Beethoven, Bernstein, Tchaikovsky y otros angeles... negros.

Hoy no los he visto, pero los he oido como maracas.

Sus sonrisas ante mis ojos no las veia,

sino solo sus cuerpos ondulantes rodeando

a los instrumentos en cintas de cacao.

Por fin Angelitos Negros!

Miren! tienen lodo de Amazonas en los pies!

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Gustavo Dudamel

Para ti Santiago

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o es el momento de hablar de ti, violencia.
Estoy envuelta por tus hijos.
Te veo desde dentro, desde tus intestinos.
Esto eres tú?
Tú eres mis heridas, mi dolor, mi muerte?
Hay quienes fuera de tus brazos están, no los conozco.
Sé que no te temen, que querrían su ternura acercarte.
Incluso escucharte.
Algunos se acercarían a ti desnudos.
Para abrazarte.
Tienes rostro de miseria, de frustración.
Y ante todo de perversa naturaleza,
De la que escapa la fiera cuando caza
Para su subsistencia y cae ante el cazador,
Hijo antinatural de la supervivencia,
Que transforma la sangre derramada en trofeo.
Ahora yo soy tu trofeo.
Y tú sigues exhausto, hambriento insatisfecho
En busca de trofeos que no sacian.
Hasta que reviente tu estomago
Y saborees tu último éxtasis, tu sangre.
Tus hijos cobardes, tal vez si estoy a tiempo,
Huirán quedando en el suelo lánguidos sus brazos.
Deseo:
Que en ese tiempo,
alguno de esos pequeñuelos tropiece
contra aquellos tiernos y desnudos brazos
para poner nombre a su dolor, miseria y frustracion.

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La Piedad (Miguel Angel Buonarotti)

Ivan, Arriba es como Abajo.

e has encomendado a cuidar el Rebano.

Sin embargo el rebano te devuelve ensenanzas, y preguntas.

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Y finalmente rescatas frases de tu cofre, ahora para ti.

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El mundo es infinito... como tu alma,

y hay infinitas almas para adoctrinar!

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La paradoja es:

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"Ensenar consiste en Aprender"

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Asi el Pastor "conociendo" a sus ovejas, logra llevarlas por el camino... por el camino donde antes habia pasado el.

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Y el Maestro es Discipulo
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O... el Pastor convertido en Cordero.

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Escher

Venezuela

ú sabes. Estoy inmersa en la lengua alemana. No quiero distraerme, ni hablar o escuchar castellano. Ahora no. Evito lo conocido para dejar libres a mis neuronas en el nuevo mar. Hoy me di cuenta. Volví a encenderme como siempre me encendía mi país, una parte de América Latina. No quería, pero me acerqué, me acerqué a quien me explicaba como si fuera su alumno. Quería él que yo sepa, ese es su trabajo y yo no lo sabía. También en medio de la lección, me recitó a Neruda para explicarme la geografía de su país a través del poeta en su "Canto General". Tengo miedo. Le creí, quiere cambiar las cosas y necesita de nosotros. Si su corazón es transparente como yo lo ví estaremos todos allí. Si no es así, quienes persiguen sus pisadas hacia un oasis... sentirán sed, hambre y desolación.

Arriba Venezuela y el Proyecto Socialista!!

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La Puerta.

omienzo mi camino, hay muchos y sin embargo hare solo Uno. Cual? Cuando nace el Deseo, con El empieza el viaje. El Deseo nace desde mi Centro, es mi color, mi tono, mi aroma, mi textura, mi sabor original. transcurro por el camino rastreando mi entorno guiada por mi Naturaleza. No lo pienso, hay un tiempo natural para mi recorrido, y hay un tiempo prefijado por mi naturaleza. Todo es un juego, a veces divertido, a veces interesante, a veces peligroso, y siempre valioso para seguir el camino. Mi Deseo me lleva de la mano, cuando me suelto siento angustia y me encuentro perdida, sin brujula. Me fue dada en mi grupo primero una mision que gratamente se incorporo en mi a traves de mi naturaleza. Recorrido hasta aqui me acerco al centro en este momento acompanada por el Concierto de todos los caminos que he atravesado y se realizan a traves de otros Unos acercandose a su Centro, hemos llegado a destinos distintos, pero juntos, y atravesando distintos puentes llegamos al Centro, atravesada la puerta que nos esperaba... y se cierra al encontrarse con el Deseo o de lo contrario, esteril, para cada Uno ha su debido tiempo.

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Niña

e llamo Magda. Mi papi no está en casa, todavía no llegó aunque mamá siempre le espera y me dice que pronto llegará para ir juntos al parque.
Mientras él está allá lejos, en un país donde hace cosas muy buenas aunque la gente no le entienda, eso me dice mama y a mí me parece bien.
A veces me siento rara, cuando hablo de mi papá y de mi mamá siento que somos diferentes.
Alguna gente no me habla o les siento distante. No sé porque.
Cuando le pregunto a mamá el trabajo de papá, porque no supe contestar a Nadia mi mejor amiga, ella tampoco me sabe explicar, raro. Solamente se pone triste y nos acordamos de lo último que contó papá.
Él siempre tiene la voz entrecortada, tiene poco tiempo para hablar, aprovecha para contar y siempre está pendiente de los muertos, de escapar, y de cosas así. Pero mamá se pone muy contenta de escucharlo y yo también aunque después Nadia y los del cole no entiendan. La verdad es que yo tampoco entiendo.
Muchas veces tengo ganas de llorar, no lo hago delante de mamá para no atormentarla, pero se me escapa cuando estoy sola o cuando me hacen esas preguntas que no entienden. Sí, mi papá en su trabajo mata gente, porque los otros son malos, pero cuando todo termine volverá y podrá tener una vida normal, ya no será peligroso su trabajo. Aunque mientras me diga que me quiere y que volverá, a mí y a mi mamá ya el tema de la muerte y todo eso no nos preocupa, porque el es bueno. Y nos quiere.
Te pido Dios, que papá vuelva a casa. Y prometo no llorar.
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Repartidor de Tierra.

irando desde la ventana, veo el paisaje que extraño. Elegí migrar a este paisaje porque aquí el agua para mi trabajo no escasea, las flores son bellas en todas partes, pero aquí hay agua.
Comencé desde repartidor de tierra, para luego ir tomando más responsabilidades y habilidades. No obstante cuando veo a los demás jardineros, que crecieron en este lugar y se dedican a este trabajo, un impulso casi instintivo me aleja de mi actual tarea para dirigirme al invernadero y cuidar las simientes, los incipientes brotes, los injertos, las pestes, y todo lo que merece un jardinero ejercer en su profesión.

Sin embargo, aquí donde elegí profesar mi arte, ahora primero debo ser buen repartidor de tierra para cada parcela, para luego de adquirir suficiente conocimiento sobre el idioma de quienes administran estas parcelas y sobre las plantas que aquí prosperan poder también yo ocuparme de cuidar estas tierras y sus frutos.
Así, mirando desde la ventana, en mis momentos de descanso recuerdo mi Objetivo: Ser jardinero donde pueda contar con suficiente agua, y luz.

A donde voy?

i vida,
Crecí en una pequeña familia de tres, donde yo estaba en el centro. Mi familia a su vez estaba al costado de la constelación mayor. No obstante pronto yo también busque la orilla en mi familia, porque en ese centro recibí golpes y aprendí a ponerme al costado de las ofensas como mi familia hacia con la constelación.
Luego estuvo en el centro el conocimiento, inculcado con un contradictorio aunque sincero amor. Así, al costado de mi familia, periférica en la constelación, tomo el centro aquello: El conocimiento.
Extraña mezcla de romanticismo y deber, me inculcaron toda clase de información con espíritu muy critico, reforzado por mi inteligencia que encontró así donde buscar lógica, y no insistir mas en aquellos afectos tan contradictorios que me rodeaban en mi familia, a pesar de haber ocupado yo siempre en el centro en sus corazones, cosa que hasta hace muy poco no vi.
Ese centro potente avivado por mis padres, la educación, la inquietud constante por el conocimiento, el desprecio por lo superfluo donde se incluye despreciar los atributos femeninos, fue desarrollándose sin fronteras, tanto con materiales duros, robustos y concretos del día a día como por toda clase de supuestos para garantizar su salud en el futuro, no había fronteras.
Atravesé la adolescencia ya moldeada, escuchaba pero no hablaba, observaba pero no opinaba, sonreía pero la risa la despertaba solo lo irónico y la paradoja. Bella promesa.

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Sin embargo la contradicción permanecía, la mayoría de las veces latente en el aire de acero, serio, amenazador sin posible respuesta al porque. Hasta llegaba a desear ver agitarse el látigo para luego descansar del ataque, y seguir brillando…

Aprendí a controlar, a no confiar, a cuidarme, a evitar mezclando lo observado y la contradicción, pude inducir algunos comportamientos y prestar atención a mi cuerpo, al menos cuando estoy relajada. Rudos elementos.
Pero seguí. Escape del martirio emocional y moral de las monjas entrando a la universidad, escape del caos atravesando el mar, escape del miedo reconociendo que no sentía amor, escape del griterío donde haya soledad, escape de lo irracional buscando limites. He visto el camino y pude ver algunas piedras, se me ha dotado de increíble capacidad para planear y concretar, en mi viaje no me ha faltado nada para cada meta.
Sin embargo ahora, viendo ya la llegada, me pregunto: ¿A donde voy?
La respuesta esta en aquella contradicción, cuando aprendí a ponerme al costado y no pregunte mas. Quiero una Familia.

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Shalom

halom: Que sea la Paz. Asi conoce a Esther. En un templo, un dia que estaba llena de tristeza, soledad. Sali a buscar ayuda, como me ensenaron las brujas, fui a un templo. Alli lo primero que me tranquilizo fue una cruz, en el suelo, de ladrllo con un centro de arena donde colocar velas, me detuve un rato mirando aquellas llamas, sentada comence a rezar un padrenuestro, despues me acorde de mi padre, llore. Busque una vela, solo una, donde ponerla? En el centro - el corazon, en la parte superior - cerca del cielo, a la derecha - junto al justo, a la izqzuerda - junto al pecador, en el medio de la cruz - el cuerpo, o en la parte inferior - pegado a la tierra. Recapacite: En la parte superior seguramente no estoy y seria solo un ejercicio de voluntarismo, en el corazon ya han pedido muchos (donde se bifurca la izquierda o la derecha), a la derecha no tiene sentido pedir ni rezar por los justos que ya tienen ganado el cielo, a la izquierda no tenia energias para dedicar energias a nadie, ni siquiera si fuera necesario..., en el medio sobre las visceras no encontre ningun significado vivificante. En la parte inferior encontre el sentido: Las Sandalias del Peregrino.

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Oro

ro enredado entre tus cintas, oro y sin embargo asfixiado por su suspiro. El sueño del náufrago hundiéndose definitivamente rodeado de dorado y asfixia. Asi el cuadrado líquido solo sirve para oprimir el aire, la vida que todavía queda.
El oro ya no deseado, yace rígido, frío, cegadoramente brillante y definitivo.
Oro, y tus cintas. Y el miedo atrapado hundido...

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